种烟花的老农
老家有个不大的小院,几块青石铺成小道,道上附着一层厚厚的青苔,一个深褐的大水缸在角落放着,密密地爬着些野草,泥渍附在缸上,盖住了它原有的花纹,水缸上有一个破洞,洞边的裂缝延至缸底。水面上盖着一层绿藻,水底沉着些厚厚的淤泥。缸的不远处种着两棵枇杷树,树枝伸出院墙,垂下两三个泛青的枇杷。
无尽的夜,千家万户的光汇成月。
灯笼高挂,零星的彩灯盘缠在枝叶间,爸爸说,这是星星落入凡间。
天色渐暗,点点飘雪落下。点起灯,走到院中,火光亮起,鞭炮声轰鸣,烟被映成朱红,徐徐升起、消散……烟花冲破天际,发出刺耳的长鸣,一道火光划破黑夜,随即在半空绽开,迸溅出点点火星,闪出耀眼的银白,而后从半空,似流星般陨落,缕缕青烟升起,在火光的照耀下,雕镂出年的模样。烟花在空中绽放,如那枝头的枇杷花。
外公,这院子上空您种的枇杷花,会发光诶!
“葵,来来来。喏,你的压岁钱”
外公蹩脚的说了句普通话。由于不常见,又或是很少聊天,我并不能完全听懂当地的方言,外公便学了些普通话。我抬起头,不高的我并不用仰视看他的面容。皱纹从眼袋下蔓延开,稀疏的头发已白了大半,火光照在他脸上,眼中折射出星火。他笑着看着我,嘴角的酒窝连着蔓延开的皱纹。我愣了愣,在长满老茧的手上接过一个塑料袋。
满是折痕的塑料袋中,白花花地装着些硬币。一块,五毛,亦或是几分,里面装着的硬币无一不满是划痕。
“那个……我想用钢丝球把它们洗干净些,但是……钢丝球把他们都磨坏了……”
他站在那,眼中闪过束光,目光停留在那棵枇杷树上……那是他的一生,也是全部。
雨季,外公常叫我们来摘枇杷,雨点在缸内的水面上敲着,嘀嗒,嘀嗒,这是雨的舞步,泛起点点涟漪。踏上小道,浸了水的苔藓,有些湿滑。小心翼翼地踏过青石,来到枇杷树前。他站在高高的梯子上,压弯一只缀满枇杷的树枝,一个一个的慢慢采摘着。他把琵琶放满竹篮,费劲地提着穿过小道,来到井边,细细地把他们清洗一遍,再挑几个好的拿给我,他笑着看我,我笑着吃,一个,两个……
天冷了,枇杷落了,花凋零了,一朵一朵的小枇杷花化成了雪,成了那除夕夜晚夜空绽放的烟花。
院中的枇杷树上开着几朵小花,似雪般缀着,蜜蜂将花蜜从这边,带向那边。
因疫情影响,我已近两年未回过老家了。幸运的是,今年下雪了,下的好大,好大,和老家院中枝头的枇杷花一样大,大的可以包住一整个童年。千万朵枇杷花在空中飞扬,绽放。我想,这一定是老家蜜蜂带来的花粉使它盛开了。我伸手在飞扬的花中抓住一片,张开手,却消失不见了,手心滴下两滴水,嘀嗒,嘀嗒,是雨的舞步。
昔日的水泥地铺上了砖,杂草不再遍布院中了,小巷变成了大道,青石变成了砖瓦,青丝成了白发,鞭炮烟火化为午后的阳光,枇杷花成了雪,成了乡,成了家,成了他——一位种烟花老农。
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